schreiben

Für mich heißt schreiben, bereit zu sein. Ich bin bereit, alles Bisherige aufzugeben, wenn ich entdecke, dass es nicht mehr passt.

Mir bei der Arbeit zusehen? Da sähe man bloß einen, der vor dem Laptop hockt und gelegentlich auf und ab geht. Langweilig und langsam, obwohl im Kopf alles so schnell und hin und her ist.

Deshalb hier eine Künstlerin, bei der Zusehen lohnt. Die alles Bisherige unausweichlich wegwischt, und das in einer rasenden Geschwindigkeit. Wer also meinen Schreibprozess mitfühlen will, der sollte Ksenyja Symonowa beobachten:

Ich habe bei Silvia Waltl letztes Jahr eine dreitägige Lyrikschreibwerkstatt besucht. Für mich als Literat mit Prosaschwerpunkt war das ein literarischer Abenteuerurlaub – andere Welt, andere Sichtweisen. Emotion in vielfältigen Formen. Und ein schönes, ausführliches Skriptum.

Silvia verfügt über das didaktische Gespür, über das technische Handwerkszeug (sie ist selbst eine begnadete Lyrikerin). Mir vermittelte sie die Freude, der Lyrik konstruierend zu begegnen. – Ja, ich gebe es zu, ich schreibe nun gerne Gedichte. Es ist gar nicht schwierig, eigentlich :-)

Und darum empfehle ich ihren Lehrgang Lyrisches Schreiben (wobei ich ihr noch nichts davon erzählt hab, dass ich das tun werde).

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Seit 2007 schreibe ich meinem Roman. Die Geschichte beginnt im Frühling, rund um die Marillenblüte. Die Wachau wirkt noch recht winterlich, obwohl es an manchen Tagen recht warm ist und die Sonne ganz schön zu blenden vermag.

Ich habe etliche Wanderungen rund um Dürnstein gemacht (der Ort ist das Vorbild für mein fiktives Kronstein). Ich habe hunderte Fotos geschossen: Kirche, Straßen, Häuerfronten, Ausblicke, Waldwege. Auch Baumpilze und den Aushang des Tennisklubs von Dürnstein. Langweilige Fotos, aber kein Detail darf mir entgleiten. Für denn Fall, dass ich mir daheim beim Schreiben Fragen stelle, wie zum Beispiel: Aus wie vielen Brettern sind die alten Tore gezimmert? Wie sieht die Fassade der barocken Gebäude aus? Wie ist der Weg beschaffen, der zur Ruine führt? Wie sehen die Terrassen der Weingärten aus?

Ich habe auch Wälder und Hügel fotografiert, in Tagesabständen, um die Geschwindigkeit des Frühlings zu vermessen. Damit ich alles parat habe. Für die Winternächte, an denen ich Frühlingsszenen schreibe.

Deshalb also lebe ich seit 2007 im Frühling. Ich rechne damit, dass ich diesen Herbst den Sommer erreichen werde. Der dann ein Jahr andauern wird.

Hier ein paar Dürnsteiner Recherche-Fotos vom 1. April 2009: Hier geht es weiter »

Die kleinen Krebse,
seitwärts gesetzte Beine.
Das klare Wasser.

(Bashō. Hunderelf Haiku. Ammann Verlag 2009, Seite 36)

In kurze Sätze
genau gesetzte Worte.
Das klare Gefühl.

(Wollinger)

[Anmerkung von mir: Mein Haiku gefällt mir heute nicht mehr. Weil da das Wort "Gefühl" genannt wird. Weil zu viel gewollt ist. Weil es keine natürliche Beobachtung ist, sondern ... ach, was weiß ich. Ich sehe mir ja ab und an meinen Blog selbst an und das, was da veröffentlicht ist, trifft oft meine jetzige Stimmung nicht mehr oder aber ich würde es ganz anders sagen oder gar nicht.]

Neulich in der U-Bahn. Folgende Stelle zum ich-weiß-nicht-wievielten Male gelesen:

Wir kamen im Schutz der Dunkelheit beide mit unseren Heeren und erbrachen, aus entgegengesetzten Richtungen vorstoßend, die Tore der Zitadelle. Es gab keinen Widerstand gegen unser blutiges Werk; wir baten nicht um Pardon und gaben keinen. In Blut schwimmend kamen wir zusammen, eine blutbefleckte, grünlichtige Vereinigung in der Nacht, und alle Sterne außer dem wie ein Skalp über dem Loch in der Decke hängenden schwarzen Fixstern waren erloschen. Wenn sie richtig hergenommen wurde, spie sie wie ein Orakel alles aus, alles, was ihr im Laufe des Tages, gestern, vorgestern, letztes Jahr, alles bis zurück zum Tage ihrer Geburt, widerfahren war. Und nicht ein Wort, nicht die geringste Einzelheit war wahr.

Henry Miller: Wendekreis des Steinbocks.
Rohwolt Taschenbuchverlag 2005.
Seite 227.

Dann klappe ich das Buch zu, halte es fest wie etwas, an das ich mich festhalten kann und denke mir: Da ist ein weites Land aufgetan. Das sind Worte, die in mich einfahren, wie bei manchen Haikus, nein, ärger, das ist wie bei Kindheitsgerüchen, die an den Verstand vorbei direkt ins Gefühlte zielen. Die etwas auslösen. Was da in mir passiert, entzieht sich einfachen Worten.

Was immer es sein mag – offensichtlich ist es das krasse Gegenteil von Show, don’t tell. Miller hält sich nicht mit dem auf, was seine Sinne wahrnehmen. Steigt gleich hinein in seine Schlussfolgerungen. Er benutzt verfremdende Bilder was das Zeug hält. Keine Dialoge, keine Beschreibungen, aus denen ich etwas schließen könnte – Miller sagt mir, welche Meinung ich über diese Frau zu haben habe. Er bricht all die Regeln, die ich nutze. In dem Roman gibt es keine Handlung mit den üblichen Spannungsbögen und auch sonst nicht das übliche Zeug, das einen Leser bei der Stange hält. Der Ich-Erzähler gibt sich keine Mühe, sympathisch zu wirken. Der Roman ist eigentlich eine Schwanzbeschau, es wimmelt von Mösen und Männern, die nur ficken wollen.

Dennoch lese ich seine Bücher, und ich lese immer wieder in ihnen.

Henry Miller eröffnet mir ein weites Land, das jenseits der offensichtlich wahrnehmbaren Worte und Regeln liegt. Wie Lyrik. Bloß dass Miller auf diesem Land herumtrampelt und sich nicht schert, worauf er gerade getreten ist.

… hier gewisse Gedanken und Überlegungen einen Ort finden. Denn wohin sollte ich sie sonst tun? Einen Freund anrufen und ihm etwa erzählen, was ich mir soeben zum Thema „Kill all Darlings“ überlegt habe?

Es sind Gedanken, die den Tag lang herumgeschwebt sind. Wenn ich einen Blogeintrag tippe, hasche ich nach ihnen mit beiden Händen. So wie nach Zigarettenrauch. Was vorhin so klar formulierbar schien, das entpuppt sich beim Tippen als reichlich diffus. Genauso ergeht es mir bei diesem Blogeintrag hier. Vorhin noch wusste ich genau, wie ich die Wichtigkeit des Blogs niederschreiben würde. Jetzt ergänze ich meine Sätze da und dort, und habe schon doppelt so viel getippt wie hier zu lesen sein wird.

Wenn ich einen Blogeintrag geschrieben habe, habe ich das Gefühl, etwas geschrieben zu haben. Das ist gut. Das ist wie eine Therapie für einen Tag, an dem ich am Roman nicht weitergetan habe.

Ich nehme intensiv wahr, sobald ich etwas konstruiere, das mit dem Wahrgenommen zu tun hat.

Beispiel sind die Haikus, die ich lese: Meine Paraphasen sind Wahrnehmung. Ich übertrage das Zeitlose aus vergangen Jahrhunderten auf mein Heute.

Beispiel ist der Roman, den ich schreibe: Ich mache mir das Leben zu eigen, indem ich Leben konstruiere.

Creativity is the act of rebellion by definition. You have to be downright subversive to break the rules and to confront conventional wisdom, don’t you? And if everyone accepts what you are doing when you are doing it, you’re obviously not on the forefront and you are doing something that is within the paradigm. If every accepts what I am doing, I’m in the wrong field.

Allan Snyder